Gripes e constipações

Vejo o pouco amor-próprio que tenho por mim quando estou doente e faço um chá de limão com mel.... Muito simplesmente, não tem nada a ver com o que tu fazias. O sabor não é o mesmo, os limões que usavas já não crescem nas árvores, apenas em campos na minha imaginação... O mel das tuas abelhas era ímpar na textura, na maneira como deslizava por entre crateras e desejos perdidos no interior do meu ser doente... O aroma tinha sotaque britânico e exotismo típico das Índias perdidas no tempo... O calor era inimaginavelmente vulcanesco, mas, mesmo assim, não queimava...
O chá de limão com mel que eu faço sabe a água com algo dentro. E não cura.
O chá de limão com mel que eu faço não ajuda. Porque o amor com que tu o costumavas adoçar já eu não tenho de sobra para usar...